No se trata de  cuan  grande  o  pequeña es  la casa, se trata de cuan felices  o no son quienes  viven  en ella…
Escribe; Walter  Pimienta.-  “Se vende esta casa”, es el anuncio o  aviso que, como si fuese una sentida plegaria, y sin mucha vocación estética, más se le lee en las calles del pueblo cuando uno camina distraídamente por ellas.
Con letras disparejas de cualquier  color, en las que se combinan mayúsculas con minúsculas, esta información  se ofrece a los transeúntes sin más  datos relacionados que faciliten la completa información, pues el contundente escrito, dejado  impreso  allí con el  sentir  del alma, lo dice todo y tiene muy en el fondo el oculto mensaje de un “arréglatelas como puedas”…
El aviso, más que un aviso falto de armonía y de estética, es un  vivo testimonio o aseveración que con cuatro claras palabras habla por sí solo volviéndose una manifestación o confesión pública que le hace a uno preguntarse: ¿Por qué la venderán?¿Cuánto costará? ¿Para dónde se irán sus dueños? ¿Qué les pasaría? ¿La tendrán hipotecada?¿Se  estarán disputando  tan pobre herencia? ¿Qué les lleva a esto?.
Siempre que leo este aviso me duelo de algo ajeno y si no averiguo con el propietario o propietaria de la casa en venta el porqué de esta decisión, se debe a que una puerta infranqueable y cerrada con recelo por dentro  y  por  fuera, no me permite conocer más datos que le den sentido  a  la toma de tan poderosa resolución con sus causas y consecuencias históricas.

Miradas perdidas, sueños robados, mentes que olvidan, sentimientos encontrados, eso  es el Alzheimer
A Mariela, quien lo  vive  por él…

Escribe; Walter  Pimienta.- Cuando a Pedro  “se le  borró  el  cassette”, lo  primero  que  le  sucedió  fue no  reconocer a sus dos hijos. Tenía 76 años.  Jugaba muy bien  al ajedrez y  tiró el  tablero  y  las  fichas  a la  basura riéndose  solo con una risa limpia  y  sin ese   fingimiento que  nunca  antes  tuvo…
Después,  Pedro,  creyendo  que  estaba  en  el  baño de su  casa, una noche   abrió  la puerta  de  la  nevera y  allí  se orinó…Fue  aquella una  orinada  sin memoria  y  sin  final…
Pedro  tuvo  gran memoria;  era de  aquellos que  sabía  con plena  exactitud  dónde dejaba  sus  cosas; recordaba cumpleaños, alineaciones de los esquipo  de  futbol,  nombres de artistas,  cantaba  al  pie  de  la letra tangos  y  rancheras. Citaba  lecturas de  libros y  capítulos  y  versículos  de  la  Biblia. Se  sabía  de  memoria la última proclama de Bolívar que  así  recitaba a sus  amigos   cuando  tenía  sus  tragos: “Colombianos…Habéis presenciado mis esfuerzos para plantear la libertad donde reinaba antes la tiranía. He trabajado con desinterés, abandonando mi fortuna y aun mi tranquilidad. Me separé del mando cuando me persuadí que desconfiabais de mi desprendimiento. Mis enemigos abusaron de vuestra credulidad y hollaron lo que me es más sagrado, mi reputación y mi amor a la libertad. He sido víctima de mis perseguidores, que me han conducido a las puertas del sepulcro. Yo los perdono” …. Pedro sumaba  correctamente llevando,  restaba prestando, multiplicaba en forma abreviada  y  dividía mentalmente… Había sido empleado  bancario; pero ahora, seis años después, tiene   trastocado  el  reloj  biológico; duerme y  despierta a cualquier  hora.  A  veces  pregunta  a su esposa si  está  vestido y   a ella también,  mirándola con incertidumbre,  le dice: ¿Tú cómo  te llamas? ¿Tú  quién eres?

…Si  Dios volviera al mundo,  no  tendría  televisor porque  Él está  en  todas partes.
Escribe; Walter  Pimienta.- En un rincón de su cuarto de hombre jubilado,  solo y solterón,  increíblemente sostenido al  piso por  sus  cuatro  patas de madera, consumido hasta el  fondo del alma por el  olvido y el polvo,  está  el  viejo televisor  de Eucario…Ahora viejo como  él.
Tampoco es que Eucario tenga televisor nuevo, mejor  dicho: no  tiene. Se jartó de eso, de la televisión,  y mejor  oye  radio…Este,  del  que escribo, se le dañó en  agosto de … ni él mismo recuerda. Fue comprado a plazos, sin cuota inicial y con  un  fiador que  tenía  casa no  hipotecada. 
No pregunte si  el   televisor  viejo  de Eucario es a color, claro que lo es, o  mejor, era a blanco  y  negro…¿acaso  el  blanco  y  el  negro  no son  también colores? No tiene  control  remoto,  estos  no  traían eso, es de los que  tocaba  hacer  el reumático  ejercicio  de  pararse de la silla para cambiarle  el  canal dando  vuelta a una perilla, y   también de aquellos que,  con  la ayuda   del  vecino montado en  el  techo  de la casa, a fin de “sintonizar” en  la mejor dirección la  atena”Yagi “o de espinas de pescao,  el de abajo esto decía  a gritos repetidos al de arriba: ¡Ahí! ¡Déjala ahí!!Se  fue!¡Ya volvió, pero  tiene  rayas! ¡A la derecha! ¡Un poquito  más! ¡Ahí! …De los  mismos a los que de pronto  les entraba  en  la pantalla una lluvia  de cine gris y les quedaba un  punto  de luz fijo  en  el centro emitiendo  un  ruido  como de caldero en  el  que se está  fritando algo. De esos que cuando sufrían lo anterior, la clave secreta era  darle  un  golpe a la  mesa  y  la imagen  volvía con el agravante de que a veces  el  volumen se le  disparaba  solo…

*La  vida no  te  ocurre,  la  vida te  responde.
Escribe; Walter Pimienta
-Casi,  casi me  gano la lotería.  Estuve a punto de convertirme en  millonario. Salió el 0818 serie 1540 y  yo tenía el 0881, con  la misma- eso  dijo emocionado el  ruso Boris a su  amigo Nikolay,  tan  ruso como él,  en medio de una conversa  ocasional de cafetería.
-Casi,  casi  me  muero. El  médico me  quitó para  siempre el  jamón serrano; ese que compraba en un envoltorio que  dice:  “Gran reserva” y  curado  durante 18  meses y  que dizque sin  gluten. Mentira…casi,  casi  me  muero por estar  comiendo lo que  las etiquetas dicen y  no  es- dijo  el  ruso Dimitri a su vecino Vladimir,  rusos  los dos, en la  curiosidad del  segundo al  verlo tan delgado y  pálido.
-Casi,  casi  me  mata  un  vehículo ayer al  cruzar  a pie la  calle Tvereskaya- decía en  tono  triunfalista la  rusa Natascha a  Zaria,  su  prima,  rusas ellas como el  vodka- y  agregó: frenó a  tiempo…sigo viva con mis sueños y aspiraciones; pero casi, casi,  mija- las dos se  habían citado en una tienda de ropas.

Escribe Walter Pimienta.- Rodríguez es el mejor cajero del banco del mundo, del banco del mundo que queda en mi pueblo y, en razón de su honrado oficio, guarda bajo llave todo el dinero del mundo.
Rodríguez mira con cariño todos los billetes ajenos que, a diario, pasan por sus manos como si fueran de él…y los protege más que el verdadero dueño; tanto que los cuenta y recuenta una y otra vez y, verificada la cantidad, amarrándolos con un cauchito, metiéndolos en una bolsa de manila, acción seguida, en una agenda, con fecha del día, mes, año y hora, anota la cantidad, y,  aparte, con una pinza de oficina, sobre papeles de los día anteriores, dentro  de un  círculo, los mismos números de trazos perfectos  y  nítidos, y  todo sellado, firmado y verificado…Es su  dogma..
Rodríguez tiene una cara de duro economista y de contador público que no puede con ella; además es flaco sobre manera, macilento, de lentes apoyados en su media nariz; vestido de serios y fríos colores (camisas verdecitas, azulitas, amarillitas), como para ir con  ellas en forma puntual a una reunión de la alta banca.

Escribe Walter  Pimienta.- El martes,  hasta las  diez de  la mañana,  estaba tibio  y  húmedo. Había  serenado en  forma  mortificante. Era octubre y  así  es  octubre. En  la  fecha,  el pueblo había  amanecido también  con nuevo  alcalde; cuando los  alcaldes, bajo  acuerdo y  pacto de  liberales  y  conservadores,  resultaban  nombrados por  los  gobernadores  sin  exigirles  algún  título  y estos  “se fabricaban en  el molde policivo de poner  presos  a los  infractores  de  la ley y, atrabiliarios,  sin dejarse  “perratear”  de  nadie”, por  lo que  salían mejores  que  los doctores  elegidos   ahora, para  el mismo  cargo, dizque por voto  popular comprado.
El  alcalde en  referencia, por  regocijo de amistades  y  allegados,  había sido objeto,  la  noche  anterior,  de  una sencilla recepción entre copartidarios y aspirantes  al  próximo  gabinete municipal. Algunos espirituosos brindis y una  chicharronada  montada  en  un  platón  de  madera  con  ruedas  de bollo  de  yuca  del  que traían  en  burros desde el  corregimiento  de  Chorrera, dieron  cuenta esa  vez   de  aflojar  algunas dentaduras postizas y . en prevención  de  accidentes dentales  y  molares, no  faltaron  en  la  reunión aquellos que,  para no  pasar  por  el trance, preferían  escoger del  singular recipiente los más tiernos  y  blanditos.

Los  fotógrafos de antes sabían que el  tiempo  es oro, por  eso lo  capturaron…

Escribe Walter  Pimienta.- Era  un género  único hacia los nostálgicos años sesenta al setenta. No requería de alfombrado estudio, tampoco de luces graduadas,  ni de   modernos reflectores, ni de maquillajes ostentosos. Uno salía en ellas, como  informalmente  salía a la calle:  de ciudadano  de a pie.  Te  la  tomaban cortándote el paso, con o  sin prevención ni  autorización; te  daban un papelito numerado para  el  reclamo y, procesada  esta, en una cartelera esquinera,  junto con cualquier   cantidad de otras , por  varios días estaba  tu  foto callejera exhibida al  pueblo,   quedando a tu criterio si  la  reclamabas pagando  por  ello  o  si  te daba  igual no  pedirla.
-Pedro,  si supieras, te vi  en una foto en  el centro…y,  uyyy uy uyy…ibas  de  bracete con  una chica que no  es  precisamente tu novia…Te  pillaron o  te  dejaste  pillar…¿Qué  tal si la otra la ve o alguien  la saca  y se la da  a ella? Después  no digas  que  no  te  avisé- era la casual  charla entre conocidos referente al dudoso caso.

Si  te van a dar cena, no  escatimes la merienda…
Escribe Walter Pimienta.- SENTÍ MUCHA  TRISTEZA,  ese día,  mi  amigo  y  compañero  de  pupitre escolar del segundo  año de escuela  primaria, no  trajo  merienda.  Conversaba  conmigo mirando  la  bolsa  de papel  en que  yo tenía una arepa y  una  empañada  de maiz-maiz  y, por  aparte,  cuidando  que  no se me  partiera,  un  envase de  gaseosa “Postobón”, lleno  de chicha de millo  de la  que me regalaba  Ernestina,  la  de  José  del  Carmen,  cuando  yo  le  compraba bollos… Nadie usaba  lonchera.  Eso  no existía  en  tal  tiempo. Él,  mi  compañero, a veces  lleva cerezas y  corralero  de monte; mangos, mamones, guayabas o  las frutas  que estuvieran de cosecha. Sacaba  de  su mochila un  pedazo  de  panela  envuelto  en papel de  tienda y  era  constante su  peregrinar  por  este y  eran varios  los mordiscos  que le  daba aprovechando  cuando  la seño  Ruth Lechuga  nos daba  la  espalda  para escribir  algo  en  el  tablero.
-Qué desayúnate?- le  preguntó en voz  baja Chema, a Heriberto el de Emiliano-
-Un huevo  de  pava  frito, café  de leche y pan de sal- le respondió.

Recordar es fácil para quien tiene memoria, olvidar es difícil para quien tiene corazón.
Escribe Walter  Pimienta.- Año de 1970,  vacaciones de  un mes de junio. Nunca  pasaba  inadvertida. Era su costumbre  notarse avisando  con  su  presencia  que  allí estaba ella. El  pueblo de  ocho mil  habitantes,  le era pequeño  para esa excentricidad que  le  lucía  y  le  caía bien. Por    encima  del  criterio  de sus  padres,  le  gusta verse así, rara o  diferente por  capricho  y  rebeldía.
Año de 1970, vacaciones de  un mes de junio. Eran los  rezagos de  la moda  hippie que aún   marcaba  la tendencia, lo  contracultural, lo  liberal  y  pacifista.  Su  libreto  era la moda y  las  canciones de “Tormenta”  con su  “Adiós chico de mi  barrio/  a donde  de prisas  vas  así/  y pasas en bicicleta/y no te puedo alcanzar/y si andas por el barrio/pregúntale a mi canción/en qué lugar de las calles/tu beso hoy se escondió/Si vienes hacia mi puerta/duerme entre mis brazos/y descansa ya/Aprisiona mi cintura/que por las terrazas/vamos a escapar, vamos a bailar./” … Y de  Yolandita  con  su rítmico “Cachito  de arena/ cachito  de pena,  así  era tu  amor/…” O  cuando  no,  de Elia y  Elizabet  “Mis 32 dientes” en tono  desentonado y que así cantaba: “Quiero zambullirme entre la hierba/Quiero confundirme con la luz del sol/Quiero sonreírme con mis 32 dientes/Quiero ser hermana de la creación…/”

“El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca mirando al cielo.” -José Luis Rodríguez Zapatero-
Escribe,  Walter  Pimienta.En mi  pueblo  (el  de antes), después que el  niño  (a) había  nacido,  al mes o  mes y medio, como  mucho a los  dos  meses, del amoroso  regazo de su  santa  y abnegada madre, desprendido del  calor de su  costilla, pero no de  su jugosa y  láctea  teta, lo pasaban a una hamaca o chinchorro artesanal, comodidad  de  sencillo “columpio” donde  este dormía  y  descansaba a baja altura, suspendido por  la seguridad fija de  dos  amarres de  cabuya en  dos  puntos firmes  evitándole así  una peligrosa caída… Y de allí,  de  la hamaca, a los 10 u  11 meses,  al  niño, a ratos se le bajaba para  que,  previa  su etapa  de gateo y  de mininos, se atreviera a dar sus primeros  pasos de pronto agarrado de  la mano  de  su  mamá, de su  papá o  de su abuelo; o  cuando no, entonces éste, aventurándose,  agarrado de asientos y  sillas, se soltaba y  daba camino a una senda  de tres o  cuatro  pasitos cayendo  de nuevo y de  nalgas al piso…y  así,   una y  otras vez hasta  conseguir una tambaleante  marcha  de brazos abiertos con la que, en medio  de una “río” de  orín, quisiera  dejar  huellas… heroica batalla personal  que entre  risas y  besos  y  aplausos se le  festejaba  y  premiaba.
…Y por  lo  leído hasta  aquí, para  el mismo ejercicio,  nada de  caminador que de eso en tal  tiempo  no  había y  que  de pronto se improvisaba haciéndole  al  niño un  carrito de madera con llantas  de ceiba,  el cual el  niño  rodaba cuando en este le dejaban metido siendo dicho  parapeto el  primer “vehículo” que el  infante, sin  curso  de  conducción,  sin pase ni  licencia,  para  allá  y  para  acá,  tumbando  cosas, a placer  manejaba… En mi  caso, les  cuento que  caminé a los  9 meses y que  perfeccioné mi  inicial  andar  por  este  mundo sosteniendo entre manos   un palo escoba,  me-  contaba mi  madre…

Quien cree  en  la magia está destinado a encontrarla o a sufrirla.
Escribe; Walter Pimienta.- Así fueron las cosas: él, de unos 8 años de  edad,  en el Teatro  Montecristo de su pueblo,  vio  esa  vez a los  maromeros, a los payasos,  a los equilibristas,  a los  contorsionistas y  también  al mago “Richardine” convirtiendo con pases mágicos el  agua  en  vino rosado de la  región de Provenza;  el  vino rosado de la región de Provenza  en leche de potrero;  la  leche de potero en cerveza alemana;  la cerveza alemana en  champaña francesa;  la  champaña francesa  en  whisky irlandés y  el  whisky irlandés en   “Ron. Blanco” Y asimismo  vio  salir  del  cubilete del  ilusionista otros  encantos cuando  esto decía:
—Abra ca da bra —y salieron  cinco palomas.
—Abra ca da bra —y salió un  ramo de  tulipanes.
—Abra ca da bra —y  salió una sombrilla.
—Abra ca da bra —y salió  un conejo.
—Abra ca da bra—y salió un ramo de rosas.
—Abra ca da bra— y  salieron más de cien  mariposas.
 

Hay cosas que no se nos meten en la cabeza sino en el corazón.
Escribe;  Walter  Pimienta.- Era  su  acto  ritual  de  cada  domingo. Ir  a  las playas de  Santa  Verónica.  Para  el  efecto nunca dejaba de llevar  sus gafas oscuras. Le resultaban para esto  vitales y esenciales ya  que con ellas puestas, vivía el momento  de lo  más dichoso y  placentero. Tenía, amén de  todo, una increíble pinta de detective americano, serio, circunspecto y  exitoso,  requerida  para la  tarea, pero no; nada de ello  era. Ni  por allí cerquita. Llevaba colorida camisa  tropical de palos de cocos estampados  puesta, sandalias y pantalón vaquero. No  sé si  dinero, que para lo referente quizá no  le  era  necesario, excepto  sí  llevar  el  pago  del  transporte de ida  y  vuelta en bus,  sino ocurría  que algún  conocido le llevaba de chance, y quizás algo de gasto  para una gaseosa,  unos  cigarrillos y a lo sumo  dos  o tres  cervezas y  un plato  de sopa de pescado que  se pagaba  con  lo  que de  lunes a viernes se  ganaba  como  pintor  de brocha gorda y  otros oficios menores.

“Morir es parte de la vida, no de la muerte; hay que vivir la muerte”. -Iona Heath-
Escribe; Walter Pimienta.- Muy por  encima de los 105  años de edad, apuntada  ya  para  el  último  viaje, prima Cristina (Cristi para  los  vecinos  del  barrio),  más  bien  servía ahora de vivo y llamativo adorno viejo en  la  casa de  su abnegada  hija Concepción (Conchita,  como  le decíamos),  cuando  esta, lavadita, peinadita  y  empolvada, olorosa a “Mexana”,  y  recogida  la larga  trenza cana, para  que  le dejara  hacer sin  interrupciones  los  150  oficios   del  día, dándole en  la  frente    un beso  de  te  quiero mucho,  la dejaba  sentada en  una mariapalito  de  mimbre  con  balancines y   allí,  la  venerable anciana,  vuelta  niña otra  vez,  cantando  romanzas  y  hablando rimado, se dormía risueña.
Prima Cristi, a veces por el peso de los años, dueña  de sus dichas y  adversidades, malhumorada y  quejosa,  decía palabrotas y  risibles  groserías. Debió ser  tímida y  cohibida  cuando  adolescente y joven,  pero  en  tal  tiempo, cuando  su discreto balandrán cubría de pie a  cabeza sus  huesos  y  su  piel de  papel, igual  que una  cometa, podía  llevársela  el  viento y solo aguantaba un  saludable baño de sol de  diez  minutos diarios.
A prima  Cristi  la  conocí  ciega y  tullida,  y   fina de  oído delataba  pisadas y  distinguía olores y  voces…Qué  linda  se veía  con  sus  crinejas de lazos  rosados  sujetadas por dos peinetas de  carey de las que se vendía en  los tiempos de la  vieja  Cartagena y  de  donde alguien, como  presente estimado,   se las  trajo…Y aún  vivía  por  dentro y no así  por  fuera siendo  habitante de mundo  oscuro que  no  podía recorrer porque a sus  pies se les  olvidó  caminar.

“La soltera escoge, el viudo recoge”.-Juan de  Arona-
Escribe Walter  Pimienta.- El  viudo que  le  trae  frutas a mi maestra  del  tercer  años  de escuela  primaria, está  que  da  la  vida por  ella. La  visita siempre a  la media  mañana. Se  acerca recatado a  la  ventana  del  salón contigua a su  escritorio, la saluda y  cuando  no  le  ofrece manzanas,  entonces le  regala flores y  caramelos.
El viudo que  le trae frutas  y  flores y  caramelos  a mi  maestra del  tercer  año de escuela  primaria, es  el  hombre más  rico  del  pueblo,  es millonario.  Se le ve la  fortuna en  el  fino reloj que  usa,  en el  sombrero marca barbisio que  se  pone, en  la  ropa y  el  calzado que  luce y en el  jeep en  que  llega…Además, tiene  varias  fincas y  ganado y  propiedades…
Todos dicen en  el  pueblo   que el  viudo quiere  casarse con mi  maestra. Mi  maestra  es  atractiva, bonita,  como  de 30 y  él  de unos  50.  Ella tiene caderas firmes  de  hembra  para  hombre y  una mirada huidiza de  ojos azules y unas manos finas,  útiles para acariciar a  un novio fino.
Cuando  mi maestra  del  tercer  años  de escuela  primaria ve  al  viudo,  se  sonroja toda, se  pone  nerviosa, le  da vergüenza  con  nosotros  sus estudiantes,  en  tanto a él se le  nota lo sentimental por  todas  partes,  capaz de sacarse el  corazón por  amor y  dárselo a  riesgo  de  morir  en  el  acto…Cosas del  amor…

Escribe: Walter Pimienta.- No dejan de ser bellos  algunos  sueños aunque a veces parezcan  mentiras
A Eduardo  Torres y Néstor  Mejía,  en  El  Banco,  Magdalena.***
Soñó  con  García Márquez y  en el sueño,  escribiendo  en dispuestas hoja de papel, el  Nobel, con voz  pausada,  casi  recitada,  cuidadoso  en  los  detalles  de  la  gramática,  la  buena  ortografía  y  la correcta  puntuación, le  dictaba  un  cuento.
Se  había  levantado con  la  idea clara y  fresca del  sueño. La  tenía nítida  en la  mente,  como si  hubiera acabado de ver una de las  tantas películas   de  vaqueros que acostumbraba a presenciar en  el  Teatro  Montecristo  de su  pueblo.
Solo era  cuestión de sentarse a  escribir. La  trama de  lo  que el  famoso  escritor le  relataba, estaba  viva. Le  giraba  en  la  cabeza. Con  ese  cuento, participaría en  el  Décimo Quinto Concurso de  Narrativa  Juvenil de El  Banco,  Magdalena, y,  esta  vez  sí,  ocupando inapelablemente  el  primer  lugar,  se  ganaría a Eduardo  Torres y  a Néstor Mejía quienes,  escribiendo sus  relatos a dos  manos, siempre se lo ganaban. El  premio que  la  alcaldía otorgaba era atractivo: $ 5.000.000. Servirían para ponerle el  techo nuevo a  la casa. Se  goteaba  toda…

“Que las rondas/No son buenas/Que hacen daño/Que dan penas/Que se acaba/Por llorar…/”-
Escribe; Walter Pimienta.-  Los muertos  salen y si  no,  entonces uno  los  hace salir. La  serie,  recuerdo,  era R-19, “Jamás  te  olvidaré”, en  la  voz  de Felipe  Pirela; H-21, “Adoro”, cantando Roberto Ledesma; T-27, “Ola soledad”, cantando Rolando  Laserie; C-51, “Frente a una copa  de  vino” en  la  voz del cantante español Luisito  Rey, pero, de  pronto, sin  haberlo  marcado  nadie, salía “Noche  de ronda” en  la  interpretación original de  su  autor Agustín  Lara, ya muerto.
El traganiquel  tenía  un  daño nunca  compuesto. Al  dueño  eso  le  importaba un pito y  siempre, por  algún lado se colaba el  señor Agustín Lara diciendo: “…Luna que se quiebra/Sobre la tiniebla/De mi soledad/A dónde vas…/”…y  otras cursilerías con  su  voz de  tos de  tuberculoso nunca  curado.
El traganiquel de  García debe  ser  ahora una valiosa pieza de  museo rescatado por  Colcultura,  señal de  un  tiempo que en  el  bar del barrio llevó mostachudos de  pantalones “Lee” en  el desgaire  de  los setenta cuando  estos, los yines, agotados  en Sanandrecito, comprados  por  canillones que les  quedaban “cogepuerca”,  de lo  estrecho,  se los  ponían con  mantequilla, y de  que se los ponían,  se los  ponía…

Escribe; “el  Mono  de Átala-.- Mamá, desde tu partida, eres mi legado de recuerdos que no alcanzo a escribir en quinientos pliegos, y que quisiera zurcir con hilos de plata y mandártelos al cielo… Están escritos con letra temblorosa y con los ojos en llanto.  Al final de cada párrafo me detengo para que   el otro que inicio   no lo presidan mis lágrimas. Te escribo con esa letra doméstica que  se me quedó de mi escuela de pueblo.  Tienen mis  textos  la  monotonía de  la  tristeza  de quien se siente  muy  solo y  el  largo  de las  horas en  que  recuerdo tanto  de  ti….Cada  recuerdo  tuyo es un  libro estrecho de lomo  con  hojas amarillas  por  el  tiempo y un separador  que es un cordón  dorado para que marques la  página que lees y  con  tu  huella humedecida  por  los  labios,  pase la siguiente y  así,     leyendo  una por  una,  te  distraigas  en  el  cielo donde  a falta  de   oficios  domésticos,   porque ya  los  hiciste todos  en  la  tierra,  estrechamente te  ligues  a mis escritos con  ese  espíritu aficionado  conque  leías  la novel  María  de  Jorge  Isaac y unánime creías  en el amor,  cuando  el  amor  no  era un  comercio  de almas y  se tejía  en  los encuentros de  la  trama duradera de amar  por siempre  y sin engaño,  supremo  regalo  que  diste  a mi  padre en el  convenio  del  respeto y  en el  favor  de  unos  besos que  la  vida  no  quiso  fueran  hasta  tu  vejez; cuando el  amor  era generoso y  sonriente y soñabas  con verte llena  de nietos… Madre poseedora de  aquellas amistades que en  el  barrio  te  dio  tu  simpatía entre  vecinas mencionando  aun  tu  nombre  y en  las  que  ya  viejas, pervives  y  nunca  te extrañan.

Todo es muy difícil antes de ser sencillo
Escribe; Walter Pimienta.- Cuando salió esta vaina decían que quien no lo armaba, no era inteligente; por lo cual esta cosita resultaba imprescindible en las manos de los que se tragaron el cuento.  Intelectuales, profesionales y estudiantes, amén de otros, “metiendo mona en sabiduría”, a penas veían a alguien, sacaban enseguida el cubito y dale que dale y dale que dale…En los buses, en los colegios, en las universidades, en las oficinas, el cubito, el cubito, el cubito, el apasionante cubito…echeee… Incluso, se  publicó  un  best seller  para enseñar a armarlo  por  colores o líneas  bicolores o  de  un  solo  color…y  tanto  el  libro  como  el  cubito del  dale  que   dale, se  agotaron…Tal  libro  lo  vendía  el  Circulo  de Lectores sin que faltaran pendejos que lo compraran…En Madrid y México,  las  dos  cosas marcaron  récord de ventas…Y  a Colombia, como  siempre, procedentes de Hungría,  entraron de contrabando vía Panamá a pedido de  los Sanandrecinos…Evoquemos el  tiempo,  eran los años ochenta.

Gálatas 2:20: “Mas vive Cristo en mí” / Cristo estoy juntamente crucificado, y ya no vivo yo, más vive Cristo en mí; y la vida que ahora vivo en la carne, la vivo en la fe del Hijo de Dios, el cual me amó y se entregó a Sí mismo por mí”.
Escribe; Walter Pimienta.- Leras a continuación, amigo, y si lo quieres, esta historia y, de pronto, estés de acuerdo conmigo; pero no es una exigencia, te aclaro… si no lo estás, por lo menos, sin bizantinas discusiones que a nada llegan, déjame escribir mi sin razón… Soy, para  que  me  conozcas  un poco mejor,  y  por  cuestión de  ideología, de los que cree que el mundo necesita un Cristo vivo y anticapitalista;  que  sea  la esperanza nuestra;  que  por estar  vivo,  quiera  que  todos vivamos…Que esté  en nosotros…Contigo y  que nunca  se nos  vaya…Que  nos  llame  para volver a empezar…Que  acabe  las  tristezas, los rencores, los  miedos, las dudas, los  fracasos, las enfermedades  y  las  dolencias…Que esté  allí para  darnos  fuerza y  esperanzas…Que  sin  religiones,  llegue a todos  los  creyentes…Que  rompa  cuestionamientos y aclare absurdas preguntas…Que  reivindique  a hombres y  mujeres…Que desafiante, acabe  con los  abusos…Que sea un  revolucionario  de la  caridad… Que sea  el  camino  que nos  lleva a un destino seguro…Que  como  un  amigo  fiel, nunca  nos  abandone…Que sea  la  paz  del mundo…Que  frene  injusticias  y violencia…Que  haga  dar  frutos a la esperanza y a  la  dignidad…Que elimine  la  esclavitud  y  las discriminaciones de  todo tipo…Que  elimine  del lenguaje  de los  políticos la mentira…Que  ponga  fin a las  guerras…Que haga  respetar  los  derechos  humanos….Que se oponga al hambre de los sin pan…Que evite el abandono de los abuelos…Que defienda el futuro de los niños.

…Y en este mundo machista, entre la ficción y la realidad, ¿por qué no la existencia de una zorra?
Escribe; Walter Pimienta.- He aquí, por fin, señoras y señores, la mujer zorra, no sea mal pensado, la versión femenina del zorro; la forma original de una heroína que, apuesta y hermosa, forajida y enmascarada, toda vestida de negro, a punta de espada y látigo defiende a la gente pobre enfrentada a los villanos; astuta, igual que aquel, imposible de atrapar, y que aparece hoy por vez primera en mi giratorio “Molino de papel” …
La zorra, dotada de una elusiva y escurridiza sabiduría, abre una gran brecha en el machista mundo del comic inasible a los espíritus chovinistas sin que por esto el lector o la lectora crea que la misma es machorra o marimacho que por ahí no es la cosa…Nada de eso…Para nada…
La mujer zorra se abre paso en este zorro mundo gracias a su manía de hacer con la punta de su filosa espada toledana una sutil letra Z mayúscula en la frente de los bandidos de alta monta, cosa en la que se ha consagrado porque a veces, en la de los bandidos de baja estopa, la hace en minúscula y con un bello e impresionante trazo cursivo.
No le busca más explicación al caso, ni una quinta pata al gato, la mujer zorra no vive una vida distinta a la de toda mujer preocupada por su belleza y su feminismo; ella, lo mismo que el zorro, hace de su actuar enmascarado y a caballo, el tragicómico papel en los detalles de la aventura, pero así también el rol de la sensibilidad y el gusto por los cosméticos y los matices que, para lucir en su vida pública, aplica a su cabello nunca desaliñado y siempre oloroso aflores porque la mujer zorra puede ser zorra, pero no por ello deja de ser una mujer siempre mujer…

…Y  allí,  en  el  encierro de su cuadro, la  mujer  que escribe  defiende  aún  la soledad en  la  que  vive.
Escribe; Walter  Pimienta.- ¿Sobre qué escribe la  mujer  que escribe? ¿A quién  le escribe  la  mujer  que escribe? El  secreto  se  quedó  con Johannes Vermeer quien la  pintó  entre  los años  1670 y 1671, obra épica del barroco  que tiene  como  tema  el  de  una dama vestida  de  amarillo que, inclinada sobre su  bufete, absorta, perdida  la  mirada, buscando  palabras,  pluma de ganso  en mano, escribe una carta.  El caso es  que  la  señora en  referencia llevaba  ya,  a tiempos  de  hoy, la  friolera de 352 años escribiendo  y escribiendo dicha  misiva y  nada de nada  que la  termina todavìa, siendo  esta  la  carta  más  larga de  las  largas   que  se halla  escrito  en  el mundo. Y allí, en  la  Galería Nacional de  Irlanda,  en   Dublín, los  que no  me  creen, pueden  ir a verla. Ella, impertérrita, metida  en  su  marco y  su mundo, sin  espabilar  siquiera, encerrada  en  lo suyo, escribe  que escribe  sin  inmutarse por  su presencia  si  es que, de pronto, usted  se  anima a ir  a visitarla.
Hay  que decir  que, en  el  ejercicio, la  mujer  que escribe   lleva  también varios pliegues u hojas de  papel escritas, entregadas por  una  camarera  que parece  le  dijera: “Siga mi  ama,  siga”.

Rezan los ladrones para  que  haya  confiados  y  dormilones.
Escribe Walter Pimienta.- En “Ladronera”, José Segismundo y Segismundo José, así bautizados por sus padres porque vinieron al mundo juntos el día de San José Obrero, también nacieron para practicar la misma mala maña, para ser ladrones con el ventajoso desconcierto de que, por ser gemelos idénticos, con el preconcebido “yo no fui”, “fue él”,  de  parte  de  uno,  y  el  de “fue el, yo no”,  de  parte  del  otro,  nadie puede distinguir  al  autor  de  la maldad  si  es  que  en  ocasiones   la  hacen  a  la vez y así, todos los robos y fechorías que cometen quedan sin responsable alguno aunque ahora  ellos, de adultos puedan  ser  señalados pues   no vistan iguales en  prevención “de  oficio”.

Un abuelo es una persona con plata en el pelo y oro en el corazón.
Escribe; Walter  Pimienta.- No està escrito  esto  para  los  padres  de  hoy; està  escrito  para  los  abuelos  de  hoy; más preocupados  por  sus  nietos que    los  padres  de  hoy  por  sus  hijos de  hoy.  Este es un escrito  para  abuelos de  edad intermedia, que  han  empezado a ser abuelos…No  son   estos   abuelos   los  abuelos “chancletudos” ni  los  tan tercos  ni  los ubicados  en  la  línea  recta  de los que ya quieren  dejar  este  mundo  por  lo  achacosos; estos  esperaran,  pienso,  porque,  a lo  sumo, quizás  están   menos achacosos.
…Todos los  abuelos  de  los  que  aquí hablaré, están  de   50, 60 y 70…De  estos hablaré, de esos  que  ya jubilados, para  matar  el  tiempo  y  no   aburrirse sin  hacer nada en casa, se  ocupan  en  arreglar  la  licuadora  dañada porque  la  cuchilla  gira  al  revés.  Esos que se arriesgan  a un  corrientazo al   componer  el  polo a  tierra  a  la  nevera  para  que  esta  no  patee.  Abuelos que se  aguantan  el  dolor  macho  de  un  machucón en  los dedos   intentando  poner  un  clavo  en  la  pared donde  colgarán  la foto en  blanco  y  negro del  matrimonio…Abuelos aprendices  de  todo y maestros  en nada, como  dice  de ellos el  gran   José Luis  Perales. Para  estos abuelos  son  estas  letras, para  los abuelos y  abuelas de  nuevo  padres cuidando de  viruela  al  nieto  o  a  la nieta, limpiando   otra  vez   mocos invernales y venciendo  el  miedo  a un coronavirus familiar que no  tiene  quien  lo  erradique del  mundo,  y aún  así  tienen  tiempo  para  pensar y  por  cualquier  tonto  disgusto, coger  una  rabieta diaria contenida de la  que  Dios  se  ríe  en  el  cielo. Abuelos  a  los  que  les  duelen  las caderas al  agacharse a mover  materas y  que se  miden  la tensión  arterial día a   día y guardan  una tristeza discreta porque, siendo  jóvenes,  cuando  vieron  la mejor  telenovela  de los  setenta,  se  quedaron para  siempre  con el  síndrome de “Lucia  Sombra” queriendo dar a esta  sus  ojos  para  que  viera  y  parara de tanto  sufrir…

El ayuntamiento de Alhaurín de la Torre ha entregado esta mañana el XV Premio de Relatos convocado por el Consistorio que ha recibido el escritor malagueño Antonio Jesús García Pereyra en un acto que ha tenido lugar en la sala María Moliner de la Biblioteca Municipal ‘Antonio Garrido Moraga’.
El autor, que cuenta ya con una notable carrera en el mundo literario en la que ha cosechado diversos galardones, se hace así con los 1.800 euros con los que estaba dotado el certamen, al que se han presentado más de 345 obras.
El ganador ha agradecido el premio y ha aprovechado para alabar la obra y la figura de Federico García Lorca, protagonista de su relato, titulado ‘Las cinco de la madrugada’ y que obtuvo la mejor valoración del jurado gracias a una narrativa brillante. En él se cuentan los últimos minutos en la vida del poeta granadino, en primera persona y de una forma “muy poética”, en palabras del propio García Pereyra.
Para ello, ha utilizado algunas frases literales del mismo Lorca que ha rescatado de cartas reales de su puño y letra, dando forma a un texto que se convierte en una confesión “a su madre y al mundo” y en una “protesta social”. No obstante, el autor confiesa que ha querido huir del “sabor amargo o triste”, intentando narrar de una forma “dulce” y dejando claro que “quienes lo mataron han sido quienes le han hecho inmortal».
Descargar: relato ganador

«A veces la mejor manera de dar un puñetazo es retrocediendo.»
A la memoria de Bernardo Caraballo, quien solo pidió a los colombianos que no lo olvidaran.
Escribe, Walter Pimienta.- Se pasó, una y otra vez, e ininterrumpidamente, el peine de carey por su mojado pelo teso de bombril en distintos ángulos y sentidos. Tenía una toalla al cuello y otra en la cintura a manera de una falda atada con un nudo. Aún le dolían las manos. Había ganado el combate y la paga en dólares de la jugosa bolsa la tenía asegurada en una bodega de valores del hotel donde se hospedó. Silbaba de contento un mambo de los de Pérez Prado. Se le notaba el fresco de quien sale de la ducha. Se puso su “Reloj Cornavin” de 10 diamantes incrustados, su pulsera, una cadena con el dije de la letra “B”, de   Bernardo, la inicial de su nombre, y así también un anillo de piedra ónix. Todo en oro. Olía a jabón de tocador.  Empapó de fina colonia su pañuelo.  Se colocó una camisa blanca de marca y de mangas largas que se abotonó y abrochó con un par de mancuernas. Luego del calzoncillo, se metió en un pantalón tornasol con correa de tela del mismo color y encima una costosa gabardina de lana gris. Se puso los calcetines y de hecho sus zapatos de dos tonos. La recepción de amistad que en un famoso hotel cinco estrellas de la provincia de Queszon, Filipinas, le daría Marcel Juvan, a quien horas antes le ganó por dura decisión, le esperaba.
Con diligencia, ordenó todas sus pertenencias y las guardó en un armario.

Hoy quiero confesaros algo extraordinario que ocurrió hace cuatro o cinco años, lo he mantenido en secreto todo este tiempo pero ahora me siento con fuerzas para contarlo y compartirlo con todos vosotros.
Tenía esa fecha grabada en mi mente desde el lunes a primera hora, debía entregar una importante oferta antes de las siete de la tarde del viernes. Desde que recibí la orden por parte de mis superiores me concentré en ello, pasé horas y horas sin salir de la oficina, sin apenas tiempo para ir a comer algo, llegando tarde y cansado a casa, cruzando apenas un par de frases con los míos. Una cena rápida y ligera, un par de cigarros y un beso a cada uno acompañados de la frase “hasta mañana, que descanséis”. Por supuesto no tuve la ocasión de ver la televisión, la prensa, redes sociales, etc, ni un segundo, estaba centrado en mi tarea y lógicamente me perdí la noticia más importante de esa semana, aún me pregunto cómo pude obviarla. Al levantarme, media hora antes de lo habitual, una ducha para “espabilarme”, un café acompañado de mi esposa, un beso de despedida y a correr hacia la oficina, sin ganas ni tiempo de poner las noticias en la radio durante el camino, si acaso alguna de mis canciones grabadas. En el trabajo solo se hablaba de esa importante oferta, ni una sola referencia, al menos yo no la escuché, a la verdadera noticia que tenía al resto de España en vilo. Así transcurrió toda la semana, al llegar la hora prevista y como es habitual en mí, la oferta quedó entregada al cliente.
Entonces fue cuándo sucedió, al despedirme, uno de mis compañeros lanzó la cruel pregunta, – ¡Pedro! ¿Qué le has comprado a tu esposa por el día de los enamorados?--

”El que es celoso, no es nunca celoso  por  lo  que ve; con lo que se imagina basta”.  -Jacinto Benavente-
Escribe; Walter  Pimienta.- En el abismo de su desasosiego y desolado en su propio silencio, Molina teme que un día de estos se separará de su mujer o, lo peor, que llevado por el temblor de voces interiores que le suben por la sangre, la mate.
Molina está  convencido desde hace  diez  noches, que Juana Escuriaza  le  es infiel y hasta entonces creía que solamente  era suya y  que  nunca otro  hombre le  disputaría la frescura de aquellos labios de miel,  la gratitud de su cintura, la cena de  sus  senos paraditos y  la  gratitud de su  vergel…Y, en  tal  caso, una ira profunda e  insuperable, como  cuchillo, se le entierra en el corazón…
 Molina  jamás  ha  pensado  en el  suicido; lo  considera complicado e  indigno y  de  baja  categoría y, por  lo  tanto, prefiere impaciente elaborar los  argumentos mentales que le  lleven a la verdad, empapelando el pensamiento con nombres y  más  nombres  de  hombres de los cuales uno de ellos tiene  que ser, indefectiblemente, el  amante de Juana.
Buscando  calma, Molina leyó una de  las epístolas de  San  Pablo que aconseja sabidurías sobre el  matrimonio, pero en  la mitad  de  la lectura,  el  hígado se le anquilosó sin  poder borrar del pensamiento el  rostro de Juana, lo que le  hace perder el apetito y  olvidarse  siempre,  cada mañana, del  desayuno.

“¡Oh, memoria, enemiga mortal de mi descanso!”
Escribe; Walter Pimienta.- “Cabalgamos que Sancho ladran señal”. Así ha quedado  de descompuesta la conocida frase: “Ladran, Sancho, señal que  cabalgamos”, pues al decir  ahora  de los acuciosos  investigadores  literarios, esta  vaina no  la  dijo  nunca  don  Quijote –el de La Mancha- ni  “el desmanchado”, mucho  menos aparece en parte alguna de la  conocida obra del señor  Cervantes ,  el  hijo  de Leonor  Cortina.
De  lo  anterior  no  hay  registro  alguno. ¿Entonces  quién  dijo esto  y de dónde salió  tal  expresión?
Como al parecer  la tal  frase: “Ladran,  Sancho, señal  que  cabalgamos”  ha  quedado  patas arriba,  digamos que  los  perros que  esta  contiene no  hacen  de  “jau”, que los  caballos de  la misma cabalgan hacia atrás,  que de la señal allí  referida, no  hay  ni  rastro y  que    Sancho,  el fiel amigo y  escudero de don Quijote,  al saber  esto, se cayó del  burro.
Dicho lo  anterior, y  como  sé  que  a usted caro amigo le gusta  contradecir  todo, lo  pongo  en  la cómoda tarea de leerse la  "Primera Parte"  de la originalmente obra llamada  “El Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha “ que  consta de 52 capítulos, separados a su vez en cuatro partes de 8, 6, 14 y 24 capítulos respectivamente, y  si allí no la encuentra, léase entonces la segunda que consta de 74  capítulos y si se la topa me avisa y si no, pues  también, le agradezco. Aunque le  aconsejo que  mejor  la  lea y así será usted  en el mundo un lector más de la famosa novela que según  datos estadísticos  de Google, ha  sido leída  por el 21.6% de la población mundial en  distintos  idiomas…su persona  verá… Y como seguro le gustará aparecer en ese registro, qué  le  cuesta,  diga  que  sì la leyó  aunque no  sea  verdad,  total en  esto  pasa  como  con  la  Biblia que  todo  el  mundo  dice  que  la leyò  y  no  sabe quién esto  dice  en  qué capítulo  de  la misma  Jesús  transforma  el  agua  en  vino para  que  siguiera  la  fiesta…

"El  que  cierra los  ojos  en  el  cine,   pierde.  Es lo  que  más  miente  convenciendo.  Cada  escena  de una película tiene 24  cuadros y  nunca  se  sabe cuál es la  verdadera”
Escribe; Walter Pimienta.- “El Tipo”, así  le  dicen, pero se llama  Steven, me hizo esta  vez  una sincera confesión, que yo le hago a ustedes ahora: va al  cine todos los  días  pero a ver  lo  que él quiere  ver. Ha  visto más de mil películas, me dijo. Y, es más, en su propia voz, sobre el  particular,  me  comentó lo siguiente:
- Voy a ver  imágenes; no  voy a ver  la película. Unas  son imprecisas, algunas no. Me  suscitan otra  visual. Eso  me  recrea y  me interesa  más.
… Y  entonces  me  entero que “El Tipo”, desde  la  infancia, en el  cine de  su  pueblo, viene haciendo esto. Continúen leyéndome  si  les  parece  porque es cierto, él mira otras  cosas. De esta manera vive  el  asombro de  lo  que llaman  el séptimo arte, pero a su  modo. Lo que  ve,  le  queda  en el recuerdo. He  aquí  un  caso del  que  le  pedí me comentara… Y  es  este:  el  absurdo resbalón de Juan Charrasqueado cuando, borracho,   intentó coger  el  estribo de  la  silla o enjalme  y no tuvo tiempo de  montar  en su  caballo porque,   pistola en mano,  sus  enemigos,  se le  echaron a montón.. y la bestia, asustada, se fue  en carrera  sin jinete y sin  rumbo fijo…
- El  estribo  bailaba  al garete- apunta.

Escribe; Walter  Pimienta.- Cuando enviar una carta era  una excelente manera de trasladarse a otra parte sin mover nada, salvo el  corazón (Parodiando a Petronio)
Hasta el  siglo XX,  las cartas  familiares eran el  habitual medio de comunicación  para  establecer  contacto  con  los demás…La práctica  hoy  agoniza…
Para entonces, los  pueblos  y  ciudades  quedaban   lejos, muy  lejos… En un caso de novela,  por ejemplo, un mes y medio dura en llegar  la última carta que desde  el  Valle  del Cauca,  “Hacienda  El  Paraíso”, envían a Londres los familiares  de  Efraín  para  informarle que  María,  su  amor, había muerto.
El despegue  del correo aéreo y  estampillado, se vivió en  el  siglo XVIII, época  en  que   la correspondencia escrita alcanza categoría literaria con  cartas de amor y  de  amistad que eran todo un  arte.  Era también aquel, el tiempo  de los decorativos  buzones  frente a los  jardines  y puertas de las palaciegas casas. El  mismo  tiempo  del cartero que  en bicicleta  (ya estas existían  desde 1817), vestido de  azul,  con quepis  del mismo  color, de  maletín a cada  lado y pito sonoro  anunciando  su  llegada, entregaba  la esperada misiva en  el  agite  de un   perro  que  le  ladraba al  verlo  montado  en su  armatoste.
Qué  romántica  era  aquella estampa.

Qué tengas tú que no  tenga yo…
Escribe; Walter Pimienta.- Diciembre es el mes de los inventarios; siempre  lo  ha  sido…Un inventario es como hacer un recorrido en reversa de diciembre a enero y llegar del final al comienzo otra  vez…Es  como caminar al   revés…
No deja de  tener  algo  de fantástico “esta pendejada”  que llaman  inventario y que  atañe a lo que uno  hace  y  no hace, a lo que  se tiene y  no  se  tiene, a  cómo se tiene y  por  qué se  tuvo… Y  algunos dicen en este  si les fue  bien,  regular  o mal  …Y  pareciera  uno  en ello actuar  como rico, nunca  como  pobre…engañoso y mentiroso  orgullo rostro de la falsa modestia de  muchos, prueba de que a veces las personas tienen un yo diferente respecto de lo que sienten y perciben muchos.
Mi  inventario en consecuencia,  no  hablará   de esto...…Porque no  es un inventario económico; para  nada  lo es…Es, por  el  contrario,  afectivo, emotivo  y afable, multiplicado por las expresiones de estima  que  uno le  tiene  a sus  cosas; manifestado en lo que estas  mismas  cosas domésticas  abarcan y empiezan a ser parte de  uno en el  cuestionamiento de una  realidad: somos  lo  que tenemos, tenemos  lo  que  somos…Nada de Nietzsche en esto, cuanto  aquí  digo, es solo la percepción de  mi  mundo cotidiano; es  la manera de descubrir lo que por  falta  de  tiempo  y  rutina  poseemos y de lo que  en ocasiones   ni  nos  damos oportuna cuenta…Y  entonces,  en mi  caso, no es  que descubra  nada, eso  ha estado ahí,   ahí, en  el  lugar  de siempre y en mi consciencia que no  la percibe.  Todas  mis  cosas son mi  identidad,  reflejo de  un mundo existencial que se expresa en  las inquietudes  de hombre vivo que  aún  tiene  ilusiones y  sueños  y  que  asume la manera  de  acomodarse  a  este  mundo  tan cambiante;  que  rechaza  mi  “código de barras” de los  años sesenta  y  setenta, años en  los  que semánticamente me  quedé y  vivo sin promover mi  renovación  con el mismo  corte  de  cabello de entonces …Yo,  radical en lo que  atañe a mi  posición de distorsionar  la  realidad cuando  esta  no  me  convence  y   miro lo que  esta  tiene  en  la  otra cara……Y  por  tanto prefiero  vivir  en un  mundo  imaginario indagando mecanismos  para  volverme  universal con lo  que  bien o mal  diga; piense  o  no  piense,  escriba  o  no  escriba…Yo,  rompiendo  el  pasado  en mil  pedazos  y  este  cada  vez  más  presente en un presente que  tiene otra vestimenta y  que  a veces  se viste de  futuro salido  de ese mismo pasado…
De enero a diciembre,  este  año olí, toqué, miré, gusté, oí… Tengo  mis cinco sentidos  en  su  lugar… No  sé si  el  sexto…

«El vino lava nuestras inquietudes, enjuaga el alma hasta el fondo y asegura la curación de la tristeza.» Lucio Anneo Séneca.
Escribe; Walter  Pimienta.- La  historia  de vida  de  mi  abuelo  Hernán, en  cada  diciembre de sus  diciembres, que  fueron nada  más  y  nada  menos que  104,   está  trenzada  con  sus dos  vinos  favoritos: el  “Vino  Moscato o Moscatel”, de  botella verde y  sus  18  años  de añejamiento, y  el  “Vino  Oro Viejo,  el  de  la  bellotica de  hilo amarillo; importado  de  Venecia 1870,  variedad Pedro  Ximenez, envejecido en madera de  roble, decía  la  etiqueta”. Inédita  historia  y  costumbre  de  familia que en  Navidad nos  reunía a  su  alrededor junto  con  mi  abuela  Cristina  para  Pascua y  Año  Nuevo… pues el  resto  del  año, a ambos,   no  les  faltaba  el  “Ron Blanco”.
Lilia  Vargas,  la  de Rosana,  a quien nunca   llamó  Lilia  sino  Dilia, su  vecina  cacharrera, se lo  traía de Barranquilla con  esta advertencia  de  parte de él : “Los  compras en  la  colmena de  D’ Amato (  por  ahí  averigüé en  los  archivos  de la  Aduana y el  tipo  se  llamaba Guissepe, más  italiano  que  el  carajo, vendedor  de  vino  hasta Maganguè)

Bendito aquel tiempo en que todo el mundo, pobres  y ricos, se dedicaban a una conspiración de amor llamada  diciembre.
Escribe; Walter Pimienta Jiménez.- Escribo esta memoria en el inicio de otro diciembre gastado  en los mismos villancicos de siempre y las mismas  tarjetas de otros  diciembres desde los tiempos de  mis padres… Otro diciembre que, seguro, no  es más que  una contrariedad entre  lo poco que usted  quizás  hizo  este año y en  todo cuanto  dejó de hacer durante el mismo… En todo  caso, es diciembre y,  de  un armario que no se ha dejado  vencer  por  la  carcoma,  saco los  “cd” piratas  que  contienen  los  episodios  musicales  de la Navidad de ayer  a hoy… y, siendo  así,  en la quietud del barrio, otra vez,  como  el año pasado,  hago sonar  el del  burrito  de  Belén,  el de  los peces  que en el  río  beben y  beben  y  vuelven  a ver,  el  de “tutaina  tuturumá”  y  el de  un niño  que con   un tambor desnaturalizado  y  roto, que tampoco sé  cómo  dice que  suena si está  roto,  milagrosamente  le  canta  al Niño  Dios al  paso  del  tiempo en  mi  equipo  de  sonido  comprado  a plazos  en   el  “ÉXITO”…
Este  diciembre,  en todo diferente a  los  diciembres de  mi  infancia,  y  que de ayer a hoy, hace ya años, no  tiene  los  aderezos  de  los juguetes  de  madera  que  los abuelos, haciendo  de  carpinteros, con  manos  nobles, fabricaban a sus  nietos… mientras  yo,  en el  rigor  ocioso  de  cada  mañana,  pausado me  bebo un   tinto amargo que  paso entre mensajes radiales de ¡Feliz  Navidad!

Dicen por ahí que tener una amante no es más que una incoherencia entre la razón y el corazón.
Escribe; Walter Pimienta.- ¿Cosas del amor o de los celos?  Quién sabe. Ella, no obstante ser la legitima esposa, y como decía mi madre: velada y coronada,  quería ser la amante, la moza o querida de su marido; es decir, quería ser la otra.
La otra no era más que una mujer común y corriente, corriente y común;  pero  a ella, obstinada en eso,  algo la arrastraba a querer ser como la otra. Ella era más bonita que la otra; tenía  unos ojos verdes impresionantes que de cerca, a veces, parecían grises o azules y, de lejos,  nuevamente verdes. La otra era bajita, casi enana. Ella, alta y de mucha presencia y vestía elegante, elegantísima. Usaba las chaquetas de cuero más costosas y finas que mujer alguna podía lucir en pueblo…Cómo le hacía de distinguida la ropa negra y los medio pasos rojos y sus coloridas faldas de gitana. Que era atractiva, no lo dude,  lo era. Su cabello castaño, largo y lustroso sobre los hombros. Su nariz recta; sus piernas, un todo placer de la pasión y la  carne; su  boca, una rosa  roja de recogidos pétalos. Su  caminar, un contoneo de palmera mecida al  viento…Su mirada de gata parpadeante en búsqueda de su huidizo gato…Atraía, atrae como para decirle un decente piropo, piropos a los que ella  no contestaba ni con la más imperceptible sonrisa. Su paso hacía  ruido, producía silbidos, pitazos de carros y adioses de vida mía y, a donde iba, abría puertas sin tocarlas.

Escribe; Walter Pimienta.- Como si  tuvieran un plan de vuelo  predeterminado, todas las mañanas en  punto de las seis, una bandada de cotorras, bajo  el  cielo tempranero,  declinada  toda sombra de la noche, con sus  risas de maracas al  viento, cruzan de norte a sur al  semi despierto Barrio Olaya en  viaje triunfal hasta  los  umbrales del  paraíso para dar primero gracias a Dios  por  la  vida…
A la  vanguardia va  la líder, adelantada  y  batiendo su  verde bandera de  plumas… No  me  pierdo el  gratuito  espectáculo y saliendo  antes al  patio  de la  casa de mi  hermana, con  un  café  en la mano,  espero pasen en  vistosos aleteos buscando  sembrados y mazorcas… Son  como  más de mil que quisieran ocupar el  firmamento para  ellas solas de un extremo a otro…Son  cotorras libres que  no  tienen estaca doméstica que  les ataje, incapaces de viajar  en  silencio llevando en el  pico un “idioma intraducible”, aventurero y  frustrado  de español…
En el  bosque  urbano  de las casas del  barrio, por  una hora, pasando  y  pasando no  cesa de resonar aquella risa de maracas que  vuela…,  canto-grito de plena  libertad desde el  principio del  mundo hasta  hoy; concierto de un aleluya amigo de  buenos  días que al  unísono alaban  así al  Dios creador…
¡Qué espectáculo, señores! ¡Qué alegría! ¡Qué  contento!...

…Uno no duerme ni bien ni mal sobre una almohada, uno duerme muy bien o muy mal sobre su propia conciencia
Escribe; Walter Pimienta.- De noche, los habitantes de aquel pueblo, mientras buscan que volteándose para un lado y  luego  para  el  otro se los coja el sueño acostados en sus camas, dejando atrás el hervidero del mundo, todo cuanto piensan hacer o no hacer al día siguiente, lo consultan rigurosamente con la almohada; de modo que quien con el sol salió sin falta a trabajar, seguro lo trató de antemano con esta e igual el que no fue… Hasta el desayuno con el que se  quitan el  ayuno, consistente en dos tazas grandes de café de leche, dos o tres trozos de yuca cocida, queso y mantequilla criolla, lo disponen y arreglan así porque lo inquirieron con la almohada.
Los domingos en la tarde, cundo todos los  habitantes de este pueblo van a la gallera, animosos llevan en el alma la mejor actitud de ganadores porque lo deliberaron esa vez con la almohada…Y serán perdedores los que por necios y tontos no se lo consultaron…No  falta  gente así…
Ayer, Vicente, el del viejo “Girito” fue a la ciudad por asuntos de negocio, acostumbra a hacerlo si antes, durante la noche, por  horas  y  horas lo analiza con la almohada.

*Nada ni nadie nos impedirá envejecer porque envejecer también es un sueño…
Escribe;  Walter  Pimienta.- Uno empieza a ser viejo cuando quiere  olvidarlo todo y  no olvida todo y entonces al recordar y recordar cosas le  dicen: “ No jodaaaa, tú sí eres viejo”.
Uno  empieza a ser  viejo cuando los  hijos,  como para  deshacerse de  uno, lo sientan en  una  mecedora en  la  terraza de la casa y diciéndole:  “Quédate ahí. Ahora venimos por ti… cuidado te vas a caer”…  uno, de aquello se ríe  solo o  de  pronto por  otra  añoranza y siendo  así no  faltan  los  que  pasan y dicen : “Ese  viejo  está  loco”.
Uno  empieza a ser viejo cuando se da cuenta que el baño de sol diario,  de unos 25  minutos, le  hace  falta para atezarse de  huesos y  músculos y, recargado  de energía, como  pila  vieja,  se le  quite  algo  de decrepitud y esto  le  permita afirmar mejor sus  pasos tambaleantes.
Uno  empieza a ser  viejo cuando recuerda unos  nombres y  otros no, e igual olvida todo hasta  los  rostros de  los que le  rodean que  también  dentro  de poco serán  viejos para  el  futuro…
Uno  empieza a ser  viejo cuando quiere  un baño  de mar y  también quiere que el  viento le despeine sus  canas;  cuando duerme menos  de  8  horas y  ve  morir el  tiempo en  un  reloj eterno y cuando le  vuelve  a dar miedo  porque  “el  Coco” se lo  va a llevar y  ya en su desvelo nocturno no  cuenta ovejas sino chillantes cerdos…

Escribe Walter Pimienta.- Cuando de niño, cada dos de noviembre, en el día de los difuntos, por la noche, en el cementerio municipal de mi pueblo visitaba la tumba de “el Muerto de la Playa”, lo hacía para verificar si de pronto este seguía vivo luego de haber recibido, hacía ya más de cuarenta años, algo así como 30 machetazos encima de manos de sus asesinos que, en el exceso de la rabia, también le machetearon   el alma.
Conmigo, hasta su tumba, con una o dos velas encendidas en la mano, íbamos los que queríamos admirarlo sin haberlo conocido.  Alguien, adelantándosenos, le lleva también habituales flores de la época halladas en el monte. Su tumba, dada su estatura, dos metros con cinco de alto, era un obelisco y ya no tenía el blanco de la última mano de cal que “el Cuco”, el pintor del pueblo, le pusiera regalada. Se veía negra y sin ninguna leyenda de duelo, sin ninguna frase de luto. Se sabía que esa era su tumba porque siempre fue así y siempre se dijo así: “Ahí está enterrado el Muerto de la Playa” …Y no hubo mármol. Ahí  reposaba “el  Muerto de la Playa”,  envejecido por la  ficción problemática   en  el  relato  que de él todos se sabían y  que  alguien en  un  libro  contó  de otra  manera por  la  ligereza  de  su  fama… A eso iba  yo a la tumba de “el  Muero  de la Playa”,  a comprobar si aún   estaba  enterrado  vivo descansando  sobre toneladas y toneladas de arena de  piedras, de  ladrillos  y  cemento…Él,  en  la  anarquía  de  un  olvido que retomaba  memoria cada 2 de noviembre en la historia insepulta de quienes matándolo,  no  pagaron  cárcel,  en  el desgobierno de una lápida nunca  puesta que él  hubiera  agradecido  con  milagros….Él,  en  el  abandono salvaje  de  miles de soles y de  miles de noches, renovando su nombre sin nombre  cada  noviembre…

Nunca  vayas a cine a querer ver  lo  que quieres, esa no es la regla…
Escribe; Walter  Pimienta.- Anoche, en  el  Teatro  Montecristo,  el  teatro  del  pueblo, la película  empezó  con  la  palabra  FIN, pero  al  revés  o, mejor, de cabeza o patas  arriba, más o menos  así…(NIF)… como  dice  la  gente. Las  tres  dicientes  letra,  grandes  e  inmóviles,  parecían  pegadas  a la  pantalla. La  rechifla  en  la sala  no  se  hizo  esperar. La  protesta tenía  sentido. Fue  general . Los  presentes habíamos   pagado para  ver los tres clásicos grafemas del  cine como  si fuesen la película  más corta del mundo en sentido  risiblemente invertidos. Nunca  antes, creo yo,  se   vio  algo  más  original. Pero aquí  no  para la  película de la  película…Sigamos…
Ocurrió  que  la misma  película, en idéntico horario,  la  daban  en  simultánea en  el  teatro del  pueblo  vecino, en Tubará, a unos 20  minutos  del mío,   y  por  esas cosas que  de no  ser cosas no  servirían  para escribir esta  cosa,  el mandadero de la  cicla,  encargado  de esto, y  quien fuera a buscar el  primer  rollo en  el  cine que ya  la  había  iniciado  primero,  trajo  por  equivocación  el   último y el  operario, más  distraído  que el  otro,  para  embarrarla más,   en su desespero,  lo  colocó  sobre el  proyector sin verificar su sentido. La protesta  fue total.
El  mandadero de la  bicicleta, al  ver  aquello, azorado, salió en  sus  dos  ruedas a  buscar de inmediato  el  primer rollo. Pero se encontró en su desplazamiento  con  un  trancón vehicular de media  hora. Tiempo que aprovechó el maquinista  para enrollar correctamente la  cinta  que  le  habían  traído y, a petición  del publicó que se quedó  en  la sala, proyecto el ultimo  rollo como  si  fuera  el  primero.

“Si te hace reír, si te hace llorar, si te arranca el corazón, esa es una buena fotografía”, Eddie Adams.
Escribe ; Walter  Pimienta.- Año de 1963.  En el  retrato de hermoso  marco, doña Margarita Roncallo  de Duncan , a sus  35, dama  de  la  alta  sociedad  barranquillera.   Está  vestida con sus mejores  galas. Un fino  collar  de perlas adorna  su cuello. Un vestido  de  negro noche, es  la moda  de  los sesenta. La  foto,  exageremos,  aún  retiene viva  el  aroma del  perfume “Shalimar de Guerlain”  que  usó  esa vez para  ir  a  la “Foto Leo”…Y  digamos, en  honor  de  la  nostalgia, que ese día gastó, al menos,  una  hora y  media  a su  moderado maquillaje de sombras  profundas y de   azulados parpados, de encendido  rojo  en los  labios y.  con  rulos traídos  de  Panamá, dio  un llamativo  ondulado  a su  peinado  altivo…
-Está  fantástica  doña Margarita- le  dijo Petronila, la muchacha  del  servicio,  nativa  de  Ponedera. Y  agregó: “Qué  orgulloso se pondrá don  Efraín- se refería al  esposo.
Y,  ella,  doña Margarita, contoneándose  frente  al  biselado  espejo  de cuerpo  entero que  tenía  en  la lujosa sala de su  casa,  se  veía  imponente. Se  le  veía  feliz. A  decir verdad,  tenía  unas pompis llamativas sin necesidad  de  implantes…En  tal  tiempo  eso  no  existía y  las  mujeres , orgullosas  de  piropos y cumplidos, arrogantes y estiradas,  lucían  lo  que Dios  les dio.

05-10-1981
Una frágil mariposa se posó en su hombro, el color anaranjado de sus alas le llamó la atención. Se trataba de un ejemplar lepiróptedo conocido vulgarmente como mariposa monarca, se había adelantado en su llegada al menos un mes.
Conocía que había recorrido la distancia que separa su ciudad natal Morelia con la lejana Canadá.
Vicente comparó el atrayente aleteo del insecto con el atractivo parpadeo de las pestañas de su amada Gloria, a quién aguardaba, nervioso en la mesa del restaurante elegido para la ocasión.
Observó la hora que marcaba su reloj, se demoraba algo más de lo habitual.
El movimiento de su brazo hizo que la monarca volase hacia otro lugar.
Él siguió su vuelo con la mirada y pudo comprobar como se posó en el cabello color azabache de Gloria que caminaba a su encuentro, ella no se percató de tal hecho.
Acalorada, secó su frente con un pañuelo y tras una breve disculpa por su retraso, unió sus labios a los de Vicente con la bella mariposa como privilegiada testigo.

Escribe Walter Pimienta.- Miro  como  pieza  de museo   al  teléfono  negro  y  lo encuentro amargamente  humano,  triste y  desplazado reclamando  su  sitio  a  la  historia en  la  dolorosa  incertidumbre de  su timbre  perdido…
Desde  que el  teléfono  casero  dejó de ser negros, colocado  en  una mesita propia, a la que se anexaba una  silla,  el  mundo  empezó a ser  otro. Hacía …¡Ring…Ring…Ring! Y  una  voz alejada  le decía  a  la  persona más cercana: “Cojan  el  teléfono”…
El  teléfono  negro, no  tenía altavoz,  eso  los  hacía  confiable… Y  los  más  modernos se veían  en  el  cine de Hollywood, de pronto  verdes  o  rojos,  con metros  y  metros  de  cables para  pasearse  con ellos  de  la  sala  al  comedor.
…Pero  volvamos  al  teléfono  negro. Mi  tío “Jote” marcaba  el 113  para  saber  la  hora  exacta y  una  voz femenina de tono  argentino, le decía:  “Son las 14, 23 y  15” …Y,  él,  cortésmente,   le  daba  las  gracias. Era  un disco cuya  grabación perpetua se  sabía  todas  las  horas de  las horas del  mundo…Y  la  del  disco  nunca  le decía “ a la orden, señor”…

No dejan de ser bellos algunos sueños aunque a veces parezcan mentiras
A Eduardo Torres y Néstor Mejía, en El Banco, Magdalena.
Escribe: Walter Pimienta.- Soñó  con  García Márquez y  en el sueño,  escribiendo  en dispuestas hoja de papel, el  Nobel, con voz  pausada,  casi  recitada,  cuidadoso  en  los  detalles  de  la  gramática,  la  buena  ortografía  y  la correcta  puntuación, le  dictaba  un  cuento.
Se  había  levantado con  la  idea clara y  fresca del  sueño. La  tenía nítida  en la  mente,  como si  hubiera acabado de ver una de las  tantas películas   de  vaqueros que acostumbraba a presenciar en  el  Teatro  Montecristo  de su  pueblo.
Solo era  cuestión de sentarse a  escribir. La  trama de  lo  que el  famoso  escritor le  relataba, estaba  viva. Le  giraba  en  la  cabeza. Con  ese  cuento, participaría en  el  Décimo Quinto Concurso de  Narrativa  Juvenil de El  Banco,  Magdalena y,  esta  vez  sí,  ocupando inapelablemente  el  primer  lugar,  se  ganaría a Eduardo  Torres y  a Néstor Mejía quienes,  escribiendo sus  relatos a dos  manos, siempre se lo ganaban. El  premio que  la  alcaldía otorgaba,  era atractivo: $ 5.000.000. Servirían para ponerle el  techo nuevo a  la casa. Se  goteaba  toda…

- Matan los médicos y viven de matar, y la queja cae sobre la  dolencia.
Escribe; Walter Pimienta.- En Villa Enfermopolis, población cercana unos veinte kilómetros hacia el norte, camino a Vivelandia, a Ernesto, el hijo de Bernardo y Delfina, le dio hace unos días un fuerte dolor de estómago y para curarse, por sugerencia de una vecina yerbatera, bebió un brebaje medicinal que no le quitó para nada el mal.
Ante esto, con visible preocupación, Ernesto, el hijo de Bernardo y Delfina, tan pronto como pudo, fue al médico y este le recetó unas pastillas que, a decir del galeno, sí le quitarían el mal, pero los analgésicos le dieron un inaguantable dolor de cabeza.
Meditabundo ante su problema, Ernesto, el hijo de Bernardo y Delfina, bien temprano, estuvo donde otro facultativo para que le quitara ya no el dolor de estómago sino el dolor de cabeza, y este le prescribió unas soluciones alcalinas que le aliviaron el dolor de cabeza, pero le ocasionaron dolencias en las articulaciones.

El problema con la jubilación es que nunca tienes un día libre. (Abe Lemons)
Escribe  Walter Pimienta.- ¿Qué hacer con   las largas y  libres horas de mi  jubilación o con mi vida ahora de jubilado? Esta  pregunta  me la hago cada mañana al levantarme. Me  alcanzan y  me  sobran para  regar  las  matas o plantas  del  jardín  del  patio,  para  cambiarle  el  agua  y  el  alpiste a mis  doce  canarios y  para  prepararme  un  café cerrero sin derramar  la  olleta.
Si  la  paz  es  hacer  oficios  domésticos,  pues  digamos  que  vivo  en paz porque,  antes  de  todo  lo  anterior,  poniendo  los  pies  en  mis  chancletas, religiosamente rezo  a  Dios y  creo  estar  en paz  con Él… Él  me  quiere  y  le  gusta  que  lo  haga.
Luego de  atender  los  canarios,  mi  perra  me  mira  con  ojos  de  protesta  y  me  pide  su  comida, igual  mi  gato: Carne  molida,  con  lo  barata  que está,  $ 7.000 la media  libra…
Después, pongo  mi  huella  de  limpieza  sobre algunos  platos, vasos y pocillos que había dejado “sucios”… Y ordeno algún desorden de  libros y periódicos tirados en olvido  por  ahí.

El  hombre  sólo puede ser conocido por  sus obras o  sus palabras…
Escribe Walter Pimienta.- Si el  cielo me  concediese una  nueva oportunidad de tener un  padre,  que  me  dé  el mismo que  ya  tuve: a Hernán  Segundo Pimienta Coronell,  Segundo  Pimienta, como le  llamábamos o,  “la Chivita”, como  le decían  sus  más  próximos  amigos. El  cuarto  hijo del  viejo Hernán Pimienta Molinares y  la vieja  Cristina Coronell González… mis  abuelos.
Son  tan amables  los  recuerdos que  tengo del  autor de  mis  días,  tan alegres y  pintorescos que,  consagrado y  dedicado a su noble  papel de protector y  defensor de sus  hijos, lo  memorizo hoy  en  la acentuada intimidad familiar haciéndonos siempre más recreativa y  entretenida la  vida, permitiéndonos también:  confianzas, bromas, regocijos, alegrías, chanzas y generosos recreos que  casi  eran una  fiesta casera cuando estaba de  asueto y hacía de sus domingos una plácida ociosidad.
Mi  padre sintió  y  vivió  como  hombre…Y, claro que  tuvo defectos y  carencias como  todo humano…Mas quien esté  libre de yerros  y  culpas  que  tire  la  primera  piedra…igual  que,  de  la  misma  manera tuvo  sus  virtudes y  bondades que  realzaron y  dieron brillo a  su  persona engastada en principios de irrefutable e  innegable honradez y sinceridad.

Solo  una cosa  es  mejor que  hacer  nuevas  amistades, conservar  las  viejas…(Car  Alcántar).
Escribe; Walter  Pimienta.- La corte” se reunía en la esquina de la casa del viejo Eulogio de 4:00 a 5:30 de la tarde, ni antes ni después. Iban llegando uno por uno. Habían recogido suficientes temas durante el día y tendrían, como de costumbre, mucho, pero mucho de qué hablar; hasta que el hambre les apretara y así, tal que vinieron se marchaban a sus casas en busca de algo que cenar. Este era, de lunes a viernes, el destino vespertino de Carlos Arturo, Ildefonso, Armando, Simón, Cristóbal, Modesto Hernández, Anastasio y Casimiro.
Siempre tenían un asunto importante que conversar.
Cruzaban la calle, se sentaban en el sardinel y el mundo les pertenecía.
Nunca la reunión de “la corte” se hacía con solo dos de sus miembros. El primero en llegar se daba su tiempo y, al rato, se presentaban “los faltantes magistrados”. Mentalmente se escrutaban y comprobando el cuórum, de soslayo y con lentitud desgranaban el primer motivo: el del tiempo y las lluvias; y con voz sufriente, los que eran campesinos, se referían a sus maticas de maíz recién nacidas siendo pasto de los voraces gusanos. En tanto Modesto, desde la comodidad de su adecuada sentada, se volvía a amarrar los cantos de sus abarcas de cuero haciéndoles un nudo perpetuo que le salía de la memoria.